Вход / Регистрация
22.01.2025, 17:00
"ОСЕННИЙ БЕРЕГ МОЙ" СТИХИ М. Антонова
ЖИЗНЬ ПРАВА Жизнь справедлива и мудра, И сколько б вальсы ни звучали, Приходит грустная пора Дней созерцательно-печальных. Уже осенний берег мой В отсветах зыбких ослепило. И вызывает вздох глухой Все, что любимо мною было. Теперь ни взлета, ни толчка Души в счастливом озаренье, Где пестрой рифмы толчея Царила в вихре вдохновенья. И не кончался карнавал Тобой навеянных сонетов, Где ты один повелевал Судьбой порывистых сюжетов. Дышала ими день-деньской В трудах, без удержу и лени, Благословляя образ твой В просторах собственной вселенной. Там разноликий мир кипел Томленьем, выдумкою, страстью И легким облаком летел, Ничьим канонам не подвластный. Теперь уставшею волной Смывает рдеющие краски, Еще кружится шар земной, Но щедрость солнечная гаснет. Уходят нужные слова, Мельчают вечные сюжеты… А жизнь, конечно же, права, И – невозможно спорить с этим! * * * П Е П Е Л И Щ Е А я – о том, а я – о том, Как пуст и грустен стал мой дом, Где прежде места не хватало Моим друзьям, моим гостям. Теперь притихло по углам Все, что когда-то ликовало. Еще – о том, еще – о том, Как неуютно за окном. И ветер, видимо, не хочет Угомониться, отступить, Обиды прошлые забыть И будет дуть до самой ночи. Я – все о том, опять – о том, Каким промокшим сентябрем Мелькают дней моих страницы. Осколки чувств, обрывки дум И все, пришедшее на ум, Строкой бесформенной роится. А, может, мне обрушить гром На свой такой дремотный дом, Чтоб стены бурей раскачало?... В обломках всякого старья, Возможно, вдруг увижу я Пунктиры светлого начала? Я жестом гром остановлю, Порядок вновь восстановлю В полуразрушенном жилище. Не сложно это! Не суметь – Заставить радостью звенеть Души сожженной пепелище… * * * НЕТ ДОБРЕЕ ТЕБЯ… Ты – мой теплый комочек рыжий С изумрудинками в глазах. Нет добрее тебя и ближе В этих сумрачных вечерах. И, конечно же – постоянней В чувствах искренних и простых. Дело вовсе не в их названьях, А в прямом проявленье их. Снова тучами кренит небо, Ветрюган по стеклу стучит. Так же, как беззащитный стебель, Душу непогодью знобит. Но неслышно в минуту эту Ты прильнешь к моему плечу. И, внезапным теплом согрета, Я, растроганная, молчу, По головке пушистой глажу… Выгнув спинку свою дугой, Ты по-своему тоже скажешь, Как тебе хорошо со мной. А потом, свернувшись клубочком Под рукой моей до зари, Будешь «петь», как и каждой ночью, Песни ласковые свои. И имея друзей хороших, Может, я скажу невпопад: Для меня без любимой кошки Жизнь бледнее была б стократ. * * * М И Ш Е Н Ь Опять луна размерами растет, И, значит – обеспечено бессонье, И этот изнурительный полет Творимых надо мною дисгармоний. Пока луна не вызреет сполна И магнетизм процесса не утрачен, Насильно постарается она На свой манер меня переиначить. Опять начну пополудни вставать И, перейдя невидимые грани, С заведомой тщетою пробивать Гипноз лучей блуждающей Дианы. Вздохнет тревожно в стенах тишина, Закуролесит шаткое давленье. И стану я заложницею сна В ночных незапланированных бденьях. А ночь придет на утреннем плече, Не дав делам намеченным свершиться, Чтоб сгустком живости – неведомо, зачем!– Ко мне в часы Морфея возвратиться. Не к месту, не ко времени явить Активное присутствие в пространстве, Чтобы на завтра снова повторить Явления навязанного транса. И вот уже бессильно бормочу Я, глядя в центр прямого излученья, Что лишь всего-то-навсего хочу Прожить в своем привычном измеренье. А все вовне, навязанное ей, Как чуждое вторжение пугает, И сущностью непознанной своей Сознание безвольно подавляет. Смещение во времени – беда С наследием потерь необратимых. В нем – пепел, недоверие, тщета И полное безмолвие любимых. И лишь когда рубеж пересечен, А силы и влиянье иссякают, Луна меня как выжатый лимон – Уже ненужный ей – освобождает. * * * «… НЕ ПАДАЙТЕ ДУХОМ…» «… Так обидно! – нравятся стихи Женщине, которой я не нравлюсь…» Ю. Шустров Вы, ради женщины-упрямицы, Возможно, жертвуете всем. Но лишь стихи ей ваши нравятся, А вы – не нравитесь совсем. И ясным днем, и хмурым вечером О том уста ее твердят. И вы, как юноша доверчивый, Спешите прочь, потупя взгляд. Но вы не верьте, что не нравитесь. Ведь если музыкой стиха Вы душу женщины расплавили, Она не может быть глуха К тому, кто создал эти звуки, И, не идя наповоду Хандры, безделия и скуки, Дарить умеет красоту. Вы ей не можете не нравиться, Но что-то ей велит молчать… А как еще с любовью справиться, Когда просвета не видать? Простите же мое вторженье Под тонкой сущности чадру. Но… так и тянет искушенье Помочь собрату по перу! * * * | |
| Просмотров: 1478 | Комментарии: 3 | |
| Всего комментариев: 3 | |||||
| |||||
Категории раздела
| Статьи [14] |
| Бытовые картинки [17] |
| Поэзия, однако... [70] |
| Рассказы [2] |
Разговорчики
Статистика
Онлайн всего: 2
Гостей: 2
Пользователей: 0