|
Стихофлудие и прозаболие
|
|
| Virtor | Дата: Воскресенье, 21.05.2017, 22:12 | Сообщение # 271 |
 Прошаренный
Группа: Модераторы
Сообщений: 599
Статус: Оффлайн
| 
У уважаемой Веры Петровой - День Рождения!
То ли грустный, то ли весёлый праздник, но то, что добрый и доброжелательный, то это несомненно!
Мы знаем нашу землячку, как неординарную женщину, добрую мать и заботливую наставницу
своему внуку.
Мне кажется, что стихотворение "Подарок" может быть как нельзя кстати и в качестве подарка
имениннице, и воспоминанием о праздновании недавнего Дня Победы!
ПОДАРОК
Я у сына спросил, собираясь в поездку:
Что в подарок, мой милый, тебе привезти?
Если хочешь, достану я древнюю фреску -
Мне не сложно, ведь я же волшебник почти.
Может, хочешь коньки, телефон, кастаньеты?
Даже то, чего нет, я способен найти.
На премьеру "Щелкунчик" достану билеты-
Мне не сложно, ведь я же волшебник почти.
Хочешь мячик футбольный, хоккейную клюшку-
Пригодится, покуда ты будешь расти.
Может, хочешь рюкзак и походную кружку-
Мне не сложно, ведь я же волшебник почти.
Хочешь радугу с неба, воды с Иордана,
Хочешь с моря закат и ракушек в горсти?
Хочешь клюквы с Сибири, хурмы из Ирана-
Мне не сложно, ведь я же волшебник почти.
Хочешь карту ночного небесного свода,
Телескоп и рояль, самокат и блесну?..
"Привези мне весну сорок пятого года.
Привези мне, пожалуйста, эту весну!
В той весне - единенье и радость народа,
Вдохновенье и горечь, величье и стать.
Привези мне весну сорок пятого года.
Говорят, её сложно сейчас отыскать..."
Так ответил мне сын, рассудив не по-детски,
А потом, усмехнувшись, сказал невпопад:
"Ты иди, а мне надо добить свой немецкий,
Про Бетховена сделать к субботе доклад".
И девятого мая в любую погоду,
Словно в поисках счастья, по миру брожу.
Всё ищу я весну сорок пятого года -
Но всё реже и реже её нахожу.
автор : ВЛАДИМИР ЗАВИКТОРИН
Сообщение отредактировал Virtor - Воскресенье, 21.05.2017, 22:20 |
| |
| |
| pvr | Дата: Вторник, 13.06.2017, 15:58 | Сообщение # 272 |
 Авторитет
Группа: Друзья
Сообщений: 801
Статус: Оффлайн
| Виктор! Спасибо огромное! Аж прослезилась. А меня надолго уложила болезнь, а болеть я не умею и не люблю. Вот только недавно подошла к компьютеру. Так что извини за столь долгую задержку с ответом. Ребята, вы настоящие друзья!
|
| |
| |
| Virtor | Дата: Четверг, 26.10.2017, 12:05 | Сообщение # 273 |
|
Прошаренный
Группа: Модераторы
Сообщений: 599
Статус: Оффлайн
| Вот и осень захлестнула своими слезами и хмуростями.
Очередная, с любовью к родной земле написанная, новелла
ивановского журналиста Владимира Рахманькова.
Осеннее
Вот она и пришла в Россию, осень, любимое время слегка поседевших мужчин и немного уставших женщин.
Пора бросить всё на пару деньков, сесть в машину, включить свой любимый блюз и ехать. Всё равно куда,
можно в Калязин, а можно в Гороховец, потому что главное — это не цель, а процесс, как, собственно, и всё
в этой жизни. Пора ехать сквозь грустную Россию, чтобы жёлтый кленовый лист прилип к лобовому стеклу и
долго-долго не хотел с тобой расставаться.
Да, конечно, кленовый лист на лобовом стекле под твой любимый блюз сквозь Россию, это, разумеется, кич.
Но это так красиво и хорошо…
Непременно нужно взять навороченный навигатор, чтобы он стал прокладывать сквозь грустную Россию оптимальный путь.
Тогда ты обязательно завязнешь по брюхо на какой-нибудь грунтовке и только тут сообразишь, что в багажнике конечно
же нет резиновых сапог. И пойдёшь в туфлях по классической русской грязи за трактором в ближайшую умозрительную
деревню, которая всегда обернётся реальностью.
— Добрый день, а Вы не подскажете, у кого здесь есть трактор, а то я застрял…
— Так вона синенький дом, у Серёги трактор, только он, наверное, пьяный…
— Кто, трактор?— Да оба…
Серёга и трактор окажутся не такими уж и пьяными, но хмурыми. И спросят, на каком овраге застрял, на первом или на
втором, потому что если на первом, то это будет стоить один пузырь, а если на втором — то это как пойдёт.
А когда ответишь, что вроде бы вообще никаких оврагов не было, то будет уточняющий вопрос, про здоровенную тройную
сосну с вороной на самой макушке.
— Да, ворона была… Только не каркала, а просто смотрела…
— Ну так я и говорю, на втором овраге застрял. Ладно, сейчас выдернем!
Ворона всё-таки каркнет на прощание, Серёга получит на два пузыря… А туфли можно вымыть в луже на обочине —
чище и прозрачней воды не бывает нигде, потому что это слёзы русской осени.
Поэтому туфли останутся грязными в багажнике — до провинциальной гостиннички, очень тихой и очень жарко натопленной.
А ты нажмёшь озябшими босыми ногами на педали и включишь свой любимый блюз.
Сообщение отредактировал Virtor - Четверг, 26.10.2017, 12:10 |
| |
| |
| Virtor | Дата: Пятница, 17.11.2017, 15:40 | Сообщение # 274 |
|
Прошаренный
Группа: Модераторы
Сообщений: 599
Статус: Оффлайн
| Памяти Светланы Пантелеевны Гольцовой,
сельского врача из пос. Лежнево,
искреннего, душевного, открытого человека,
моей троюродной сестры:
БЫЛ ЧЕЛОВЕК (авт. Светлана Гольцова)
На фоне белой двери магазина
Сидит комок вонючего тряпья,
Бормочет что-то, пахнет мокрой псиной
И исподлобья смотрит на меня.
Он руку грязную за милостыней тянет,
В глазах одно - быстрей её пропить.
В полицию? Да вроде не буянит.
В больницу? От чего его лечить?
От вшей? От грязи? Беспробудной лени?
От нищеты иль от тоски глухой?
От полного отсутствия стремлений
К нормальной жизни? Кто же он такой?
Рубля не жалко и не жаль пятёрки,
Десятку дам, пусть колбасы поест,
Но ты скажи мне, забулдыга горький,
Ну, сколько тебе дать, чтоб ты воскрес?
Ну, встань, мужик, ведь руки-ноги целы,
Проснись хотя бы раз не с бодуна,
Очнись: уже полжизни пролетело,
А где твой дом? Где дети? Где жена?
Отцы-фронтовики в пятидесятых:
Кто без руки, кто двигался с трудом,
Да, пили помаленьку в день зарплаты,
Но все работали, и каждый строил дом,
Трудились, не надеялись "на дядю",
Хозяева, Кормильцы, Мужики.
И редко кто кормился Христа ради:
Позором было клянчить пятаки.
Когда и как с тобой случилось это?
Ты - Человек, подобие творца?
Останутся вопросы без ответа
Ему уже недолго до конца...
Кому-то Куршавель, Канары, Канны,
А он и прежде слов таких не знал.
Ему палёной водки полстакана,
И уползти в какой-нибудь подвал.
Изгои достославной перестройки
Всё больше,больше тех из года в год,
Что жизнь свою кончают на помойке
И похоронены за коммунальный счёт.
Кому не жалко - рубль ему подайте.
Не всё же в нас убил жестокий век!
И походя беднягу не пинайте -
Он тоже был когда-то человек.
Сообщение отредактировал Virtor - Суббота, 18.11.2017, 13:00 |
| |
| |
| antomara | Дата: Воскресенье, 19.11.2017, 20:00 | Сообщение # 275 |
 Авторитет
Группа: Редакторы
Сообщений: 819
Статус: Оффлайн
| Сердце зашлось от такой сермяжной правды, Виктор. А с каким чутким проникновением вошла автор в суть проблемы! Мурашки по коже...
|
| |
| |
| pvr | Дата: Среда, 28.03.2018, 08:01 | Сообщение # 276 |
|
Авторитет
Группа: Друзья
Сообщений: 801
Статус: Оффлайн
| О путях неисповедимых. Вот, например, Надя. Интеллигентнейшая семья, на каждой ветке генеалогического древа которой угнездилось по профессору с искусствоведом. Фортепиано. Художественная школа. Три иностранных языка. Почти золотая медаль. Институт, готовящий безработных с изящным образованием. Поклонники появлялись, так как Надя не то чтобы красавица, но мила, несомненно мила. Поклонники исчезали: испытания ужином в семейном кругу никто не выдерживал. То у них и с единственным языком были проблемы, то рыбу вилкой ели, то их до нервной дрожи пугала Надина бабушка, выясняя границы их художественно-музыкального кругозора. – Замечательный мальчик, Наденька, – говорила бабушка после бегства поклонника, – просто замечательный. Но – увы! – не нашего круга. Ну куда за него замуж?! Надю отправили на дачу за яблоками. Хилая яблонька неожиданно испытала пароксизм плодородия, и Надя потащила домой в руках два тяжеленных пакета яблок, а в сумочке на плече килограмма три маленьких твердых груш. Электричку она еще худо-бедно пережила. Неизвестно, что именно подействовало на воспитанную Надю, которая за всю свою жизнь даже слово «задница» ни разу не произнесла вслух, – то ли оттоптанные напрочь ноги, то ли оттянутые пакетами руки, то ли съезжающая с плеча сумка, но когда в троллейбусе она устремилась к свободному месту, а какой-то подвыпивший тип на финише обошел ее на полкорпуса и при этом толкнул и выбил один их пакетов, и тот упал, разорвался, и яблоки раскатились по салону, и сумка опять свалилась с плеча, то в Наде проснулись подавляемые во многих поколениях животные инстинкты, и она врезала этой самой сумкой пьяному по голове. Пьяный драться в ответ не полез, но обиделся и обозвал Надю стервой. И Надя снова размахнулась сумкой. Сумка раскрылась, и влекомые центробежной силой груши просвистели в разных направлениях, а одна из них метко попала какой-то тетке в лоб. Тетка сочла себя невинной жертвой и позвонила в милицию. Оголтелую хулиганку, потерпевшего, а также пострадавшую свидетельницу свезли в околоток. Вот тут пелена, застилающая глаза, растаяла, и до Нади дошел весь кошмар содеянного. Разбирательство она почти не запомнила. Верещала тетка. Протрезвевший пьяный что-то тихо говорил пузатому милиционеру, а тот качал головой: – Во девки пошли! Скоро на улицу страшно выйти будет! В итоге Наде сказали, что раз потерпевшая сторона не будет писать заявление, то Надя свободна. И пусть хорошенько обдумает свое поведение. И нервы пусть полечит, пока окончательно не стала асоциальным элементом. Всю дорогу домой Надя проплакала от стыда и ужаса. Дома она сквозь всхлипы поведала о случившемся побледневшим родителям и бабушке, и в густом запахе валокордина семья не спала всю ночь, прокручивая мысленно один и тот же сюжет – Надю ввергают в узилище. На работу Надя не пошла – а смысл? После такого позора. Пролежала на диване день, уткнувшись носом в стенку. Вечером в квартиру позвонили. Вся семья высыпала в прихожую в полной уверенности, что за Надей пришли. Папа дрожащими руками открыл дверь. За дверью обнаружился давешний потерпевший. Бабушка храбро шагнула вперед: – Молодой человек! Надя совершила необдуманный поступок, она искренне раскаивается, и мы все клянемся, что подобного никогда больше не произойдет! Простите ее, не ломайте ей жизнь! От такого напора молодой человек прянул в сторону, задев висящую на одном гвозде вешалку, которая успешно свалилась на его многострадальную голову, и рухнул наземь, придавив спрятанный до сих пор за спиной букет хризантем. А, очухавшись и потирая макушку, сказал: – Я вообще-то сам извиняться пришел. Я не пью, не думайте, я автослесарь, полтора дня одному чудаку машину делал, не отходя, потом рюмку коньяку на голодный желудок, и на тебе. Потом он посмотрел на учиненный разгром и мрачно спросил у папы: – А дрель у вас в доме есть? Ну что вам сказать. Вешалка была пришпандорена в тот же вечер. Через пару дней он пригласил Надю в кино. Через неделю повез всех на дачу и выкосил там многолетний бурьян у забора. Через месяц сопроводил бабушку в филармонию, так как все были заняты, Надя простыла, а бабушку с ее больными ногами отпускать одну было нельзя. – Как прошло приобщение, храпел на весь зал? – спросила Надя у бабушки. – Уснул довольно быстро, – ответила бабушка. И добавила: – Но спал очень одухотворенно! А перед сном она зашла к Наде.– Надюша, он, конечно, замечательный мальчик. Увы, не нашего круга. Но если ты за него не выйдешь замуж – считай, что у тебя нет бабушки!
Наталья Волнистая.
Сообщение отредактировал pvr - Среда, 28.03.2018, 08:03 |
| |
| |
| pvr | Дата: Четверг, 29.03.2018, 10:06 | Сообщение # 277 |
|
Авторитет
Группа: Друзья
Сообщений: 801
Статус: Оффлайн
| Карманный ангел. У одних заводятся кошки, у других собаки, иные предпочитают птиц или молчаливых разноцветных рыбок. А у меня завелся карманный ангел. Почти как настоящий, светлый, с крыльями, только очень очень маленький. И живет он в моем кармане. Он бывает капризен, садится мне на плечо и звенит тонким голоском на странном, неизвестном мне языке. Тогда я кормлю его золотистым пшеном и кусочками сахара, и он успокаивается, прячется обратно в карман и тихонько сопит. А мне становится тепло. Даже если зима, и снег мешается с ветром, острыми осколками царапая лицо, но в этот момент мне становится очень тепло. И я иду сквозь беснующуюся вьюгу и ласково улыбаюсь, вслушиваясь в это сопение. Иногда я выгуливаю своего ангела и долго молча наблюдаю, как он, смешно фыркая, вылезает из моего кармана и удивленно смотрит вокруг. Он видит чудом желтые осенние листья, сбитую сапогом травинку, бездомного кота на ступеньках дома, толстого смешного жука, неуклюже упавшего на спинку, все те мелочи, к которым я сам привык настолько, что перестал их замечать. И вместе с ним я начинаю смотреть на них заново, иначе, разделяя его маленькие чудеса. Моему ангелу смешно и интересно, когда я становлюсь серьезным и сажусь писать, тогда он начинает играть с карандашом в моих руках, он качается на кончике ручки, размахивая ножками и, наверное, сам не знает, что выводит на белой бумаге красивые слова, полные жизни и удивительные рисунки, глядящие с холста с мудростью и любовью. Когда я ложусь спать, он залезает ко мне на грудь, сворачивается клубком и засыпает вместе со мной, потому что не любит оставаться один. И падая в сон, я ловлю себя на мысли, что я не одинок. И если кто-то, проходя мимо меня на улице обернется и подумает с долей светлой зависти: «посмотрите, как он счастлив, он светится изнутри», то знайте, что дело не во мне, просто в моем пальто спрятался карманный ангел, а его детский наивный свет сильнее хмурой тьмы нашей странной жизни.
Аль Квотион
|
| |
| |
| pvr | Дата: Пятница, 30.03.2018, 09:46 | Сообщение # 278 |
|
Авторитет
Группа: Друзья
Сообщений: 801
Статус: Оффлайн
| «Весна – размышлял Маленький Ангел, – это всегда миллионы звуков: болтовня суетливых ручьёв, бесконечные концерты ошалевших от солнца и тепла птиц, ритмичные перестуки быстро тающих заснеженностей, сухой треск прозрачных стёклышек на лужах по утрам. Это миллионы звуков, врывающихся в чуть приоткрытые – не несколько минут – окна. Весна – это головокружительная музыка. Музыка жизни, стремительная и всепоглощающая… А эта весна какая-то… робкая что ли. Она тиха и неприметна. Она пытается раскрасить небо синим – и смазывает чистоту небосвода лёгкими перьями прозрачных облаков. Она изо всех сил сияет солнцем – и замирает на ночь, охваченная хрустально молчащей морозностью. Она не звенит ручьями. Она проступает, медленно проявляется из-под посеревшего снега. Она ещё не готова стучать дождями, трепетать прозрачными ладошками первых листьев, распевать что есть сил очаровательную и очаровывающую мелодию тепла, кружить головы, влюбляться и влюблять… Весна собирается с силами… Весна собирается с духом… Весна готовится к встрече с тобой и, наверняка, готовит тебе в подарок что-нибудь совершенно необыкновенное… Наберись терпения… Весна обязательно придёт… Приоткрой – на несколько минут – окно. Слышишь? Уже совсем рядом…»
Ольга Мешковская (Пятакова)
|
| |
| |
| antomara | Дата: Воскресенье, 01.04.2018, 15:11 | Сообщение # 279 |
|
Авторитет
Группа: Редакторы
Сообщений: 819
Статус: Оффлайн
| Поняла, Верочка - последнее написано для меня. Спасибо. Очень сильно.
|
| |
| |
| pvr | Дата: Понедельник, 02.04.2018, 13:25 | Сообщение # 280 |
|
Авторитет
Группа: Друзья
Сообщений: 801
Статус: Оффлайн
| Мы определенно думаем на одной волне!
|
| |
| |
| pvr | Дата: Вторник, 03.04.2018, 10:49 | Сообщение # 281 |
|
Авторитет
Группа: Друзья
Сообщений: 801
Статус: Оффлайн
| Порой наш собственный свет гаснет, и потом вновь возгорается от искры другого человека... Каждый из нас имеет основание думать с глубокой благодарностью о тех, кто разжег пламя внутри нас... (Альберт Швейцер)
|
| |
| |
| pvr | Дата: Четверг, 05.04.2018, 11:27 | Сообщение # 282 |
|
Авторитет
Группа: Друзья
Сообщений: 801
Статус: Оффлайн
| На небе ещё не родившись..
Мы что-то друг другу шептали...
- Я буду искать Тебя, слышишь? Но как я Тебя узнаю? -
Быть может по шуму моря. А может, по звёзд мерцанью...
По песням ветров на просторе. По звуку шагов, по молчанью...
- А что, если выйдет ошибка?. А что, если вдруг я ослепну...
И чья-то чужая улыбка сожжет меня, стану пеплом?
- Я пепел возьму в ладони и буду долго молиться...
А ты, задохнувшись от боли, воскреснешь огненной птицей...
И в небо ворвёшься... Знаешь... Над нами всегда будет небо....
Когда ты во сне летаешь...Не верить в крылья нелепо...
Заоблачный шепот всё тише... "Прощай, я Тебя отпускаю...
Отыщешь меня?... Отыщешь... Узнаю тебя?... Узнаю..."
Виктория Фрейдлих
P.S Может и правда можно будет отыскать того, кто ушел за Радугу. Я бы его узнала.
|
| |
| |
| antomara | Дата: Суббота, 07.04.2018, 20:08 | Сообщение # 283 |
|
Авторитет
Группа: Редакторы
Сообщений: 819
Статус: Оффлайн
| Хочется верить в это. Даже на краю так хочется верить, что что-то очень необходимое и неожиданное где-то совсем рядом, за ближайшим углом или ... облаком. Красивые нежные стихи, чуть-чуть бы их поправить, совсем немножко...
А что касается искры, зажженной от кого-то и перешедшей в пламя ... думается, здесь все конкретно и индивидуально. Что если эта искра принесет не очищающий, светлый и прекрасный огонь, а все сметающее собой жадное бесчинствующее пламя? Но тема, бесспорно, любопытная.
|
| |
| |
| pvr | Дата: Четверг, 19.04.2018, 11:24 | Сообщение # 284 |
|
Авторитет
Группа: Друзья
Сообщений: 801
Статус: Оффлайн
| Однажды я находился в аэропорту и стал свидетелем сцены прощания отца с дочерью. Объявили посадку на ее рейс, и я услышал, как она сказала отцу: «Папочка, наша с тобой жизнь — это было более чем достаточно. Твоя любовь это именно то, чего мне всегда не хватало. И я тебе желаю достаточно». Они поцеловались, и она ушла. Он подошел к окну, где сидел я. Я видел, что ему необходимо заплакать. Я не хотел вмешиваться, но он сам обратился ко мне: «Вы когда-нибудь прощались, зная, что это навсегда?""Да», — ответил я. — «Простите, что вмешиваюсь, но почему Вы говорите, что это навсегда?», — спросил я."Я стар, а она живет очень далеко. Я реально смотрю на вещи и понимаю, что следующий раз она прилетит сюда только на мои похороны"."Когда вы прощались, я слышал, как она сказала Вам «я желаю тебе достаточно». Можно спросить у Вас, что это значит? «Он улыбнулся. «Это пожелание, которое передается из поколения в поколение. Мои родители говорили его всем». Он замер за секунду и, подняв голову вверх, словно припоминая, улыбнулся еще раз. «Когда мы говорим «я желаю тебе достаточно», мы желаем человеку, чтобы в его жизни было достаточно хороших вещей, которые бы поддерживали его». Он повернулся ко мне и прочитал, словно стихотворение по памяти: Я желаю тебе достаточно солнца, чтобы твои дела были яркими. Я желаю тебе достаточно дождя, чтобы научиться ценить солнце. Я желаю тебе достаточно счастья, чтобы твой дух жил. Я желаю тебе достаточно боли, чтобы маленькие радости казались больше. Я желаю тебе достаточно денег, чтобы сбылась твоя мечта. Я желаю тебе достаточно потерь, чтобы научиться ценить все, что у тебя есть. Я желаю, чтобы в твоей жизни было достаточно «здравствуй», чтобы они поддержали тебя, несмотря на «прощай навсегда». Oн заплакал и удалился…(с)
|
| |
| |
| pvr | Дата: Вторник, 10.07.2018, 07:50 | Сообщение # 285 |
|
Авторитет
Группа: Друзья
Сообщений: 801
Статус: Оффлайн
| Пытаюсь вспомнить тот день, когда я влюбился в тебя. Возможно, это произошло когда мне было пять лет, я запустил жаркую летнюю руку в прохладную воду пруда и коснулся пальцами пушистых водорослей, камней, маленьких плавунцов — хрупкого подводного мира. Возможно, это случилось зимним вечером, когда я стоял на улице, восхищенно запрокинув голову в черное небо, и ловил ртом медленный снег. Возможно, я влюбился в тебя, когда поднялся в гору, встал наравне с небом, посмотрел вниз и замер от открывшегося вида. Но каждый раз, когда я сталкивался с чем-то прекрасным, с чем-то, что трогало мое сердце, я влюблялся в тебя. Потому что когда я увидел тебя впервые — это было то же самое чувство, уже зрелое, готовое, ждущее. Чувство детского счастья и уютного покоя, когда мама любит тебя, и ее рука на твоей макушке явственно излучает эту любовь, или чувство щемящей красоты и грандиозности мира, когда ты теряешь нить дыхания, словно нить повествования собственной жизни, столкнувшись с немыслимым пейзажем. Я уловил ту подлинность, которую ни с чем не спутаешь. Я понял, что то, что всю свою жизнь собирал по крупицам, что я только предчувствовал своим яростным восторгом или неуклонным стремлением к жизни, стало цельным и завершенным только сейчас, когда ты встала рядом. Ты — точно такая же истинная, как падающий снег или близость неба, как мое чувство к тебе. Сейчас я пытаюсь вспомнить тот день, когда я в тебя влюбился, но понимаю, что такого дня не существует. Так было всегда.
Аль Квотион
|
| |
| |
